«Выходя в люди, не забудьте материнских рук,
поднявших вас с колен…» В. Краснов.
Предыдущая публикация стихов участников Творческой студии поэзии «Крылья» была посвящена Отечеству, Матери–Родине. Какая же тема наиболее тесно сплетается с ней, является наиболее близкой и родной каждому человеку? Мама. Как и Родина, она – одна.
Мать – это нежность и тепло, которые навсегда останутся в сердце. Её любовь к ребенку безгранична, её забота о нём бесконечна. Авторы подборки вложили в свои стихи чувства благодарности, уважения и любви к матери. Пусть они станут отражением того, как важна и неповторима мама в жизни человека.
Владимир Гуторкин
В сердце носимая
Посвящается маме
Старые доски скрипели,
Печь заняла пол-избы.
Птицы уж больше не пели, –
Холод и шорох травы.
Ветер дворы подметает,
Дождик с утра моросит.
День уж свечой догорает,
Ночь по дороге трусит.
Стёкла в избе запотели,
Дымкой покрылись поля.
Ветры мне стелют постели.
Стынет родная земля.
Тошно всё это мне видеть:
Глушь, непролазная грязь.
Словом боялся обидеть
И разорвать нашу связь.
Как ты сегодня убога
И от меня далека!
Плачешь и молишься много,
И причитаешь слегка.
Ждёшь ты меня у дороги
И озираешься так,
Будто здесь планы не строги
И не один здесь большак.
Но не гадай без надежды,
Встретимся здесь или нет.
Знай, обниму, как и прежде,
Снова ты дашь мне совет.
Скрипнет доска-половица, –
Выйдешь босой на крыльцо,
Дашь мне с дороги напиться
И расцелуешь лицо.
И, причитая, скорее
Всё поспешишь рассказать.
Нет тебя ближе, роднее,
В сердце носимая мать.
Надежда Цветкова
Маме к столетию
А ты теперь похожа на цветок,
Который много дней не поливали.
Под тонкой кожей ниточками строк
Расскажут вЕнки о земной печали.
Не краток век твой – труден и суров,
И долог путь – длиною во столетье,
Щедра судьба – не счесть её даров,
Просты надежды – дотянуть до лета.
Познала всё что можно – на Земле,
Житейские премудрости постигла.
О чём грустишь ты на излёте лет? –
Всех и за всё заранее простила.
Зажав в ладошке маленькой тщету,
Ты нищетою дней не тяготилась,
За благо принимая – простоту,
И свет небес – за Божескую милость.
В глазах – зима, но первые лучи
Весны пришедшей отогреют душу.
И я прошу: «Ты только не молчи,
Давай отгоним вместе мыслей стужу!»
Ты не готова подводить итог,
И я смирюсь когда-нибудь едва ли…
Как жизнь твоя похожа на цветок,
Где годы лепестками опадали.
Виталий Краснов
Маме
Что за чудный осенний мотив
Напевала Ты мне перед сном? –
«…Листик жёлтый, взлетай: ты ведь жив…»
Я запомнил тот стих, как псалом,
И молюсь – без Тебя – на луну –
Она больше похожа на мать.
Помнишь, я говорил: “…не усну,
Если месяц не ляжет в кровать…”
Ты трепала мой чуб: “Спи, родной,
Семицветик увидишь во сне…”
До утра у окна, под луной,
Вышивала цветок-мулине.
С той поры я люблю полусвет:
Бледноликий овал пол-луны,
Так похожий на Твой силуэт,
На молчащую Тень полутьмы.
Карандаш мой – душа нараспах.
В ней пишу дорогой мне Портрет.
Ты во мне оживаешь…в слезах…
Плачем вместе, друг другу вослед.
(…Раскидала по свету судьба:
Папа с нами простился в Баку,
С Бабой Олей Ты спишь у Днестра,
Я в России свой угол найду…)
Нина Селихова
Маме
Я так люблю тебя, родная,
Что даже слов не подберу.
Да что слова – как свечка, тают,
Как огонёчек на ветру.
Моя любовь – неугасима,
Её раздуть сильней спешу.
И как под сердцем ты меня носила,
Так в сердце я тебя ношу.
Нина Синицына
Высшая математика жизни
И вот опять – мне двадцать пять.
Везу в коляске сына.
Упрямец мой не хочет спать,
Таращит глазки синие.
И как пятнадцать лет назад
(Уже пятнадцать, Боже!),
Читаю я сыновний взгляд,
Прочту который позже.
И как пятнадцать лет назад
(пятнадцать – страшно даже!),
Я жду награду из наград:
Когда сын «МА-МА» скажет.
И как тому пятнадцать лет,
когда была моложе,
улыбкою меня вослед
напутствует прохожий…
Вернулись запахи травы,
Сирени и акаций.
Пятнадцать старшему, увы.
А мне – с немногим двадцать?
Закон точнейшей из наук
Отвергнут жизнью смело!
Скорей бы уж родился внук –
Я б вновь помолодела.*
1981г.
*Уже 15 внуку,
И внучка рядом с ним –
Такая вот наука
(погрешности простим)!
2024г.
Аксинья Новицкая
Сообщение
Я лягу спать и перечту письмо,
Твоей рукой написанные строчки:
— До завтра. Надо спать, уже темно.
Храни себя. Спокойной ночи, дочка.
И видится во тьме твой тёплый взгляд,
Улыбки искорки и доброе вниманье,
Как будто столько лет тому назад,
Когда и час казался расстояньем.
Теперь – часы, и даже больше — дни.
Машины, поезда, перекладные,
Но счастье то же — есть на свете мы,
И далеки, но всё равно родные.
И слышится мне мягкий голос твой…
А помнишь, как нам допоздна смеяться,
Пить чай на кухне нравилось? Святой
Мне видится простая эта память.
Так много скрыто в этих двух строках:
Забота и молитва, и объятья,
И материнский неизбывный страх
За взрослое дитя — меж слов читать их:
—До завтра. Надо спать, уже темно.
Храни себя. Спокойной ночи, дочка.
И каждой буквой рождено тепло.
И светятся любовью даже точки.
Бабушке
В центре двора проталинки –
Зимнего солнца смех.
Окна огромной сталинки
Сонно глядят на всех.
Шаль и большие валенки.
Звонко под птичий свист
Шарф вяжут спицы старенькие:
Вверх-вниз, вверх-вниз, вверх-вниз.
На солнечном подоконнике
Жмурится рыжий кот.
В старом кирпичном домике
Счастье моё живёт.
Игорь Потапов
Про Мать
Росла казачкой Дона вольного,
отец – кузнец, семья и дом,
но красный бес с душой раскольника
прошёл по жизням с топором.
И вот она – дочь раскулаченных,
война – бедою – медсестра –
на милосердие растрачена|
её прекрасная пора.
Война, разруха, каждым вечером –
письмо – отец – «нас всех любил».
Мать с нами к Господу – пред свечкою,
чтоб «папу Он благословил»…
Горел, тонул, землянка рушилась,
в боях не раз был у межи,
но, видно, Господи прислушался,
и наш отец остался жив.
А дальше жизнь – мешок с заботами.
трудов безмерных не постичь –
любила молча и работала,
и в результате – паралич.
Три года мучилась, сердечная,
три года – свет в глазах и страх,
три года эта сила вечная
любовью насыщала прах…
И вот – в гробу, уже – не местная,
и вот, уже глядит с креста…
С такой Душой она – небесная,
теперь – за пазухой Христа…
Судьба моя к закату катится,
и холод мрака грудь обвил,
но хочется, еще хоть капельку,
её космической любви.
Елена Забелина
Картина мне прекрасная
От матушки досталась,
Наследство дорогое
На стеночке висит,
Ну что с того, что краска
Поблёкла где-то малость,
Она мне душу трогает
И память бередит.
На той картине – море,
Корабль под парусами
Плывёт, с волной играя,
Куда-то вдаль маня,
И огонёк в дозоре
Подлунными ночами
Там в хижине мерцает,
Печаль свою тая.
И горы в дымке снежной
Стоят там величаво,
Сиреневые скалы
ВысОки-высокИ,
А память – штука нежная,
Опять она случайно
Меня накроет валом,
Как море – корабли.
И в памяти всплывает
Вдруг радужное детство
И юность, что беспечно
Ушла по склону дня
И, как маяк, мигает
Своим далёким светом
И отпускать, конечно,
Не хочет от меня
Те дни мои и ночи,
Что в жизни не забуду,
Которые со мною
Останутся навек,
Картина, между прочим,
Та для меня – как чудо,
Поскольку вместе с нею
Пью счастье прошлых лет.
******
Приезжала летом я в деревню к бабушке –
Отдохнуть от школы, сил поднакопить,
Покупаться в речке, поваляться в травушке,
Погонять на велике, молочка попить,
Телевизор посмотреть, пластиночки послушать,
По субботам в клуб сходить, на танцы иль в кино,
Пирожки с ватрушками от души покушать,
Книжки малость почитать, поглазеть в окно.
Столько дел в деревне летом – уму непостижимо,
Корову надо подоить, накормить кота,
В огороде пополоть, в лес сходить, вестимо,
Летом в городе – не то, одна там маета,
А в деревне – просто рай, проверено годами,
Только жаль, что годы те ушли уже, друзья,
Мой низкий бабушке поклон, что так возилась с нами –
Со всеми внуками она, без бабушек нельзя.
Александр Лазарев
Посвящение маме
Стоит мимоза на окне
В весеннем ожидании,
И что-то грустно нынче мне.
Идут воспоминания.
Перед глазами – твой портрет,
Родная мама, милая,
Тебя роднее в жизни нет,
И нет тебя красивее.
Проходят дни. Они в года
Сплетаются, как в кружево.
Ты для меня была всегда
Необходимой, нужною…
Морщинки на твоём лице –
Следы невзгод, терпения.
И те же самые в отце
Я вижу изменения.
Тепло твоё живёт во мне,
Боль от потерь не лечится.
Стоит мимоза на окне,
Стоит и, словно, светится…
Ирина Мотова
Мама, мама, что ты увидала?
Красоту небесной стороны?
Помнишь, вместе я с тобой мечтала?
Только ты уже ушла, увы…
Ну а мне тянуть ещё здесь лямку.
Ты же, не смущаясь, крест несла,
И какой пример ты подавала!
Если б я, как ты, теперь могла!..
Мама, мама, для меня – святая,
Ты любила правду, Русь, людей,
И своих знакомых удивляла
Мудростью и щедростью своей.
Вспоминаю, как ты рассказала:
Самой маленькой в семье большой была,
Как ты хлебушек не доедала,
Прятала в платочек – от себя.
Дни военные, суровый голод,
Хлеб по карточкам давали всем:
“Потеряли карточки, – и что же?
Значит, в этот день уж хлеб не ем.”
И на стол ты вынула платочек,
То, что так скрывала от себя.
Развернули – в нем кусок… кусочек…
И наелась вся твоя семья!
Так же сахар ты не доедала, –
Что такое сахар для детей?!
Так всю жизнь свою ты раздавала
И делилась пенсией своей,
Теплотой, любовью согревала,
Так бессребреницей и ушла,
Но такой любовью покрывала!
Я и с неба чувствую тебя.
Лидия Налбандова
Дом
Снежинка детство вспоминала,
Когда сверкая хрусталём,
Прозрачной капелькой сияла
В пространстве нежно-голубом.
Снежинку окружали сёстры
И пели песню ни о чём…
Им вторил звук печально-острый,
Рождая думы об одном:
Я помню день далёкий детства,
В нём пела мама мне о том,
Что грусть оставил ей в наследство,
От дедушки, семейный дом.
Тот дом остыл, кидая в холод
Узор ступеней и перил.
И чистый, тихий мамин голос
Мне жалость к предкам заронил.
Мы с мамой детство вспоминали
И пели песни обо всём!..
Но луч зари на белом алый
Отметил только этот дом.
В подборку впервые включены стихи молодых поэтов города Жуковского. Представляем читателям произведения учащихся МОУ школы № 8.
Женя Борщевик
Она молила: “Боже мой…”
И днями, и ночами –
сын год на службе боевой
с винтовкой за плечами.
И Мать молилась за него,
Она не знала сна:
сын год был на войне с врагом,
жестока та война.
Она молилась за него,
ждала письма от сына,
на сердце – лишь одно тепло –
надежда, что не сгинул.
И Мать молила: “Боже мой…”
И вопреки врагам
сын возвращается домой:
“Соскучился я, Мам…”
Иван Гаврилястый
Вы знали? Любого ждёт мать
на том или этом свете,
куда б не пришлось нам шагать –
путь к дому всегда известен.
И вдаль горизонт нас манит,
завещан и путь в рай и ад,
но дом – как ослабший магнит,
что всегда тебя ждет назад.
И даже в темнице сырой,
в ночи, ждя своих палачей,
мечтаем вернуться домой,
в объятия рук Матерей.
Публикация подготовлена участниками Творческой студии поэзии «Крылья» города Жуковского.
